2 è un pittore.
“Ma te se non sono artistoni non li vuoi?” (cit.)
No, ovviamente non li voglio. Dove sarebbe il sacro fuoco della passione? Dove la possibilità di lamentarsi per la scarsa considerazione? Dove il sacrosanto diritto di avere l’istinto da crocerossina? Dove la riconferma della propria idiozia per innamorarsi sempre di quelli sbagliati? Ecco. Ci siamo capiti.
“Ma te se non sono artistoni non li vuoi?” (cit.)
No, ovviamente non li voglio. Dove sarebbe il sacro fuoco della passione? Dove la possibilità di lamentarsi per la scarsa considerazione? Dove il sacrosanto diritto di avere l’istinto da crocerossina? Dove la riconferma della propria idiozia per innamorarsi sempre di quelli sbagliati? Ecco. Ci siamo capiti.
2 è un pittore, e lo era anche allora. Ha sempre saputo il fatto suo, e ancor meglio cosa possa far andare in brodo di giuggiole una ragazza. Non c’ha messo molto a farmi credere che decine di suoi quadri fossero ispirati a me, e che senza di me non avrebbe potuto intingere il suo pennello nella tavolozza dei colori più belli. In effetti, traducendo la frase, senza di me no che non avrebbe pucciato il biscottino. Scusate.
Dicevo, 2 non ha mai negato il suo essere un artista a tutto tondo. Una camera rivestita con immagini e fotografie d’ogni specie, l’odore della vernice diffuso ovunque, la scrivania macchiata d’arte e la finestra sempre chiusa. Capelli arruffati, mani sporche di colore, occhi altrove e pantaloni strappati. Come non amare un cucciolotto così.
Ecco, caso ha voluto che in quest’occasione la bastarda sia stata io. Ma non per poca affinità o paura, no; semplicemente perché 2 era troppo basso. E particolarmente impegnativo.
Ora potete dire quello che vi pare, ma una ragazza con vicino un fidanzato di quattro o cinque centimetri più basso è gradevole quanto le calze color carne delle vecchie.
Certo, nelle botti piccole ci sta il vino buono. Ma simile frase l’ho preferita declinare nella versione “più la storia è corta, più va bene”. E così ho fatto.
Sono stata benissimo con 2. Per il poco tempo che l’ho fatta durare. Ancora ricordo una mossa alla Sawyer (nda: siete pazzi a non sapere cosa sia? blasfemi, guardate qua ) che, per quanto siano passati 10 anni, mica mai nessuno me l’ha rifatta così bene. Diciamolo.
Ho ancora un paio di suoi quadri, nascosti chissà dove. Probabilmente sono fotocopie a colori. Ma, nel caso in cui non lo siano, magari tra una ventina d’anni diventeranno preziosissimi e io ricca sfondata. Pregate per me.
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